Tod

Auf die Pappdächer fallen schwere Regentropfen,
blind ist das von Tausenden Füßen festgestampfte Gras
und verschwunden die Sonne hinter den schwarzen ziehenden Wolken.

Ich fühle so nahe die Herzen der Genossen schlagen,
fädele die Monate auf einen Ring,
unruhig den Frühling im Blut der ganzen Welt.

Der graue Abend erwacht im Echo der Schüsse,
Blicke suchen sich, schauen bis ins Herz
und das Herz weint.

Frau, Sie waren mutig,
blaß wie ein Tuch,
ein Tuch, dem Toten unters Kinn gebunden.

Im heulenden Wind späht der Tod und sucht,
der Schlag tausender Herzen ist das Grabgeläut.
Sie starben allein,
nur die Kiefern herum und das trockene Gras,
dem Sie das Blut gaben, sangen.

Ich weiß nicht, für was Sie gelebt haben,
jedoch war Ihr Tod mir so nahe,
daß seine Grausamkeit den Sinnen einen Schlag versetzte.