Zwangsarbeit

Laufende Drehmaschinen, sich drehende Räder,
Und immer das Wogengeräusch,
Das von den Blitzen der Pfiffe zerschnitten wird.

Feuer ohne Flammen und ohne Widerschein.
Kurbeln mit gleichförmigen Armen,
Eisen zum Schweißen, vibrierende Schrauben,

Die Presse, die unaufhörlich das Loch
In ihre langen Rohre drückt.

Manchmal träumt man, daß man frei ist.
So sehr benebeln die Tri-Dämpfe...

Und wenn nach zwölf verbrachten Stunden
Endlich! die Stunde der Ruhe schlägt,

Das Stück Brot, das man hingeworfen bekommt.
Glauben sie, daß damit unsere Haut bezahlt ist?