Ich will von einem Kamin erzählen, nicht von dem, der in den Gästezimmern der Bourgeoisie mit angenehmem Feuer die Füße wärmt und wo die Flamme lärmend spielt.
Ich will von einem anderen Kamin erzählen, der in dem schrecklichen Konzentrationslager erbaut worden ist.
Er wird hier Krematorium genannt, in ihm werden die Kranken oder Schwachen verbrannt. Jenes Kamin-Krematorium brennt Tag und Nacht, seine rote Flamme steigt zum Himmel auf.
In ihm werden die verlorene Mutter oder Tochter verbrannt, mit dem schwarzen Rauch fliegt ihr Leben davon!
Diesen Weg sind Hunderttausende von Menschen gegangen, man hatte sie in die Gaskammern geführt Mütter, Väter, sogar kleine Kinder. Dort hat man sie zu Hunderten auf einmal getötet, mit ihren Körpern wurde der Kamin immer wieder von neuem geheizt.
Die heiße Flamme vermischte sich mit dem Rauch So kochte das unschuldige Menschenblut. Aber mit der gleichen Flamme ist auch die Rache geboren.
